Thy bosom, is endeared withall hearts Which I by lacking have supposed dead… La renovada muerte de la nocheen que ya no nos queda sino la breve luz de la concienciay tendernos al lado de los librosde donde las palabras escaparon sin fuga, crucificadas en mi mano,y en esta cripta de familiaen la que existe en cada espejo y en cada sitio la evidencia del crimeny en cuyos roperos dejamos la crisálida de los adioses irremediablescon que hemos de embalsamar el futuroy en los ahorcados que penden de cada lámparay en el veneno de cada vaso que apuramosy en esa silla eléctrica en que hemos abandonado nuestros disfracespara ocultarnos bajo los solitarios sudariosmi corazón ya no sabe sino marcar el pasoy dar vueltas como un tigre de circoinmediato a una libertad inasible.Todos hemos ido llegando a nuestras tumbasa buena hora, a la hora debida,en ambulancias de cómodo precioo bien de suicidio natural y premeditado.Y yo no puedo seguir trazando un escenario perfectoen que la luna...